Путникам, к мечте идущим...
Зурбаган - город нашей мечты и сокровенных грез! Ты продолжаешь жить своей мистической жизнью вне зависимости от чего-либо.
Встретим и мы на пристани корабли из дивных стран, вдохнем вечернюю прохладу..., уютно устроимся в трактире с друзьями,
а потом пройдемся в сумерках по улочкам чтобы яснее разглядеть Зурбаган, и не только - глазами писателей или художников.
И открыл нам город мечты Великий Романтик и друг в одном из наших воплощений -
Александр Грин. По-другому не могло и быть...
Ибо каждый из нас где-то в потаенных сокровищах сознания и предчувствия – знал, что есть пристань, куда доплывают и осуществляются наши мечты. Первооткрыватель не просто распахнул для нас эти удивительные двери, за которыми каждый становится благороднее, сильнее и добрее.
Поседела волна, снизошла тишина и туман. Словно кот на печи, тихо дремлет в ночи Зурбаган. Где-то здесь крейсера, уходи до утра, торопись. Чуть вздыхая, вдали молча ждет корабли старый пирс.
Павел Цветков
июнь 1967
Зурбаган – вымышленный, существующий где-то за пределами фантазии
город, созданный Александром Грином. Город-сказка, город-мечта, заветный порт,
собирательный образ всех приморских городов
с их особенной, иногда неспешной,
даже ленивой, а иногда и стремительно крутящейся и переполненной событиями
жизнью. Жизнью, подсоленной дыханием моря. И именно море накладывает свой
отпечаток на все, что происходит в Городе.
Мой Зурбаган – это тенистые улицы Одессы, порт Севастополя, набережные Гамбурга, песчаные узоры на отмелях Северного моря, белые пляжи Казантипского залива, холодная Балтика... Разные места, разные страны, но объединяет их всех одно: море, которое их создало. И в Город этот хочется возвращаться снова и снова – как в уютную гавань, куда стремятся все корабли.
Засыпает синий Зурбаган,
А за горизонтом ураган,
С грохотом и гомоном и гамом,
Путь свой начинает к Зурбагану.
Грянет ливень, резкий и косой,
И продрогнет юная Ассоль,
И опять понять не смогут люди:
Было это или только будет -
Два часа на часах, день ненастный ненашего века,
Смотрит девушка с пристани вслед кораблю,
И плечами поводит, озябнув от ветра,
Я люблю это время, безнадежно люблю.
Сгинет ночь, и день придет иной,
Как волна приходит за волной,
И проснусь я в мире невозможном,
Где-то между будущим и прошлым.
В мире, где девчонкою босой,
Вдоль прибоя бегает Ассоль,
Бегает смешная озорная,
Ничего о парусе не зная...
Два часа на часах, день ненастный ненашего века,
Смотрит девушка с пристани вслед кораблю,
И плечами поводит, озябнув от ветра,
Я люблю это время, безнадежно люблю.